Владимир Корнилов - Утро

Полшестого…
Бормочет дождик.
Дождь неспешный, непроливной..
Переводит,
как переводчик,
Слог небесный
на слог земной.

Я глаза на него поднимаю,
Я спросонья внимаю ему
И такое сейчас понимаю,
Что потом никогда не пойму.

Что-то ясное,
Проще простого
Открывается разом
шутя,
И пугает домашность простора
И дурашливый шепот дождя.

Тучи темные соснами пахнут,
В полумраке совсем не темно,
Словно весь я
от ветра распахнут,
Как с плохим шпингалетом окно.

Это кончится через минуту,
И тогда
с этим лучшим из чувств
Распрощусь
и его позабуду
И к нему никогда не вернусь.

Будет дождик -
всего только дождик,
И туман -
будет просто туман,
И простор,
словно голый подстрочник,
Будет требовать рифм и румян.

И начнутся пустые мытарства,
Жажда точности,
той, что слепа,
Где ни воздуха
и ни пространства,
Только вбитые в строчки слова.

Но покамест,
На это мгновенье,
Показавшись в открытом окне,
Мирозданье,
как замкнутый гений,
По случайности вверилось мне…

Нету в нем ни печали, ни гнева,
И с девятого
этажа
На согласье асфальта и неба
Не нарадуется душа.