Игорь Кобзев - Hа Tверском бульваре

Бульвар и снег…
Январская столица…
Одетый снегом бронзовый поэт…
И мне вдруг помнится его убийца,
Нацеливший тяжелый пистолет…

И всплыл Париж
В конце былого века…
И вот глядят шумливый ресторан
На старого сухого человека,
Поднявшего трясущийся стакан…

Он снова хочет выпить за удачу.
Ему сегодня восемьдесят лет…
А на снегу за Комендантской дачей
Раскинул руки молодой поэт…

Лежат листки с оборванной строкою,
На них чернила высохли давно…
Старик Дантес
Морщинистой рукою
Поднес к губам холодное вино.

Когда ж он умер – пыли не осталось!
Но, пулей скошенный
В расцвете лет,
Сквозь дымку снега смотрит с пьедестала
В седых кудрях
Задумчивый поэт…