Григорий Петников - Март

Точно синевою пар
Поднят был, и назван полднем –
Марта талая тропа
Почерками белых молний.

То ли ветер на юру
Налетит, толкнув прибоем,
И, продрогнувши, гряду
Смутным серебром покроет.

Кажется вот-вот найдёшь
Тот смарагд, где ты затерян
Был, когда навис дождём
Серый сумрак от деревни.

И во сне сойдёт с лица
Краска тёплая полночи,
Выйдешь – даже у крыльца
Двинут марта влажный очерк.