Фридрих Гёльдерлин - Буонапарте

Поэты — те священные сосуды,
Которые жизни вино -
Дух героев — хранят исстари.

Но этого юноши дух
Стремительный — как его примет,
Не разорвавшись в куски, сосуд?

Не тронь же его, поэт: он — дух природы.
Трудясь над ним, созреет в мастера мальчик.
Не может он жить, хранимый в стихе,-
Нетленный, он в мире живет.