Фрэнсис Брет Гарт - Сан-Франциско

С бесстрастьем Рока ты оплот
Нашёл у Западных Ворот;

На высоте, давно твоей,
Хоругви солнечных лучей;

Ты зришь моря, где льды стеной,
Двух континентов Часовой!

И мир жестоких бурь презрев,
Небес угрюмость, ветра гнев,

Ты тащишь всё, как сумасброд,
В свой зев у Западных Ворот,

Скрываясь львёнком поскорей
Средь джунглей пиков, мачт и рей!

Коварен, алчен ты, упрям,
Я знаю твой разврат и срам,

И слава вся твоя сейчас -
Звенеть деньгами на показ.

О, скрой, Клубящийся Туман,
Её гордыню и обман!

Одень её со всех сторон
Во францисканцев*** капюшон,

И в серый плащ, дабы мой взор
Не видел грех тот и позор!

Пусть молится она всю ночь,
Пока грехи не канут прочь.

Тогда, туман мой, поднимись,
И славу новую возвысь;

Будь только облаком морским,
На кораблей взирая дым;

Когда на смену нам придут
Иная речь и новый люд;

Когда вся боль её и страх
Найдут спокойствие в веках;

Когда Культура, мир Искусств
Украсят быт и грубость чувств,

Но этих будущих красот
Нам не видать, кто жив и ждёт;

Кто в гонке славы день-деньской
Трудился честно иль с ленцой,

Но так же, как и все лежит,
И не помечен, и забыт.