Булат Окуджава - На углу у гастронома

Д. Самойлову

На углу у гастронома,
на стеченье мостовых
как два древних астронома -
два печальных постовых.

Что ж вы дремлете, ребята?!
Собирайте-ка отряд:
возле самого Арбата
снова в Пушкина палят.

Похудевший и небритый,
приложась щекой к земле,
он опять лежит убитый
с грустной думой на челе.

Пистолет старинный рядом,
весь сюртук уже в крови,
где-то, за потухшим взглядом -
крик надежды и любви.

Пушкин, Пушкин, счет обидам -
очень грустная статья.
Но неужто быть убитым -
привилегия твоя?

Пистолет стреляет прямо,
да молва спешит в обход…
Ах, ни бронза и ни мрамор
не спасают от забот.

И опять невежда скромный
выбегает на Тверской
и огромный перст погромный
водружает над Москвой.

И опять над постаментом
торопливым инструментом
воздвигают монумент,
как эпохи документ.